daño colateral

Violencia
"aquello que se hace o sucede con brusquedad,ímpetu,fuerza o intensidad excesiva" Esa es la primera acepción que nos da el diccionario. El adjetivo en principio parece aplicado a fenómenos naturales: tormentas, terremotos, erupciones volcánicas.
El uso frecuente del término ha querido que cada vez se aplique menos a la naturaleza y más a algunas actitudes de los seres humanos. De ahí una segunda acepción: "procedimiento,manera,medio para ejecutar algo que se sirve de la fuerza contra razón y justicia" Según esa definición, la violencia es contraría al derecho, pero muchos Estados y organizaciones salvapatrias, se arrogan esa violencia en nombre del interés general,de la seguridad del Estado,o en nombre de unos derechos históricos de los que nadie los ha convertido en adalides. El fin justifica los medios. Nos acostumbramos a la violencia y la vemos casi sin sentir mala conciencia.
La amenaza real o imaginada, una humillación, los celos o la sed de venganza ( el ojo por ojo que lava una afrenta),"justifican" una reacción violenta que quizas no pase de maldecir, emborracharse o dejarlo estar.Pero algunas veces te cruzas con gente resentida, con los cuales en cuanto su propia paranoia les hace ver una actitud de desprecio o amenaza hacia ellos, se vuelven contra ti o embisten contra quien no es de su agrado pegando a su mujer,destrozando un autobus,asesinando o "conviviendo" con enfermiza naturalidad con una niña secuestrada.
Quitando los minutos que las cadenas de televisión y en general los medios de comunicación de los partidos coyunturalmente en el poder, dedican a autocomplacencia y propia propaganda para feligreses, las noticias sólo hablan de violencia y desgracias. Un informador a pie de obra nos mostrará la sangre derramada en crímenes, bombardeos, violencia doméstica...Todo hasta la nausea,ellos cumplen con su trabajo. Es lo que nos gusta. Cadáveres a la hora de la cena, el horror cotidiano a cámara lenta. ¿Más de lo que podemos tragar? No creo, hemos evolucionado. Nuestra capacidad de asimilar la destrucción y el daño crece proporcionalmente a una extraña mezcla de morbo e indiferencia.

... my baby shot me down.

Me fascina el tratamiento que da Tarantino a las bandas sonoras en sus películas. Sin esas canciones, los tipos de Reservoir Dogs con sus elegantes trajes, no parecerían tan machos.Sus boxeadores pseudo-integros con pocas luces, lucirían mas torpes y menos humanos o quizas tendriamos menos indulgencia hacia vengativas novias.
Es un verdadero maestro en el arte de conjuntar imágenes con la música, sabiendo que se puede conseguir atmósferas muy muy especiales.

el dia que J.W. me salvó de una muerte casi segura.

Quizás parezca dificil perderse en el desierto en estos tiempos,y mucho más para un guerrero iroquois. Pero doy fe de que puede suceder. Se que muchos no van a creer lo que les voy a relatar, pero así fué como ocurrió:
El desierto de Mojave es un bello desierto. Siempre me había gustado adentrarme en él durante las noches de luna llena y tumbarme en sus frías arenas mirando las estrellas sin escuchar el más mínimo ruido, o mejor, tratando de escuchar el silencio total. Encontrar el interior de uno mismo y dejar que el alma vuele libre.
Pero una de aquellas noches quizás caminé más de la cuenta, atontado por tan sobrecogedora belleza. Debo reconocer que me perdí.
Al amanecer había perdido totalmente el rumbo y ya estaba a punto de perder la razón. Agotado por la larga caminata, a medio dia y bajo un sol de justicia, me vi maldiciendo a los espíritus y a mi mismo por haber permitido tanta estupidez. Me senté dispuesto a aguardar la muerte por agotamiento o deshidratación. Supe que no existía ninguna posibilidad de salir con vida de aquella situación y que pronto cabalgaría por las grandes praderas de Manitú, tal y como me había contado el sabio hombre chamán que ocurría cuando nuestro alma abandona el mortal cuerpo. De pronto, una larga sombra se proyectó por encima de mi cabeza. Era tan enorme como las mismas rocas del desierto. Pensé que se trataba de un espejismo fruto de mi estado febril, aquellas extrañas piedras de caprichosas formas no se movian,así que intenté no prestar más atención. Pero aquella sombra produjo un sonido idéntico al que hace el hombre blanco cuando monta su rifle y se dispone a hacer una víctima. Entonces creo que fué cuando me desmayé...
Me desperté apoyado contra el pilar de un porche. A lo lejos seguía viendo las formaciones rocosas de mis espejismos, pero a la sombra del porche y en una mecedora, reconocí la figura del hombre del desierto. Era un tipo enorme,un vaquero.
- Hola- dije- me llamo Shakawyaht, que en tu idioma quiere decir "pequeño indio de corazón libre y pensamiento de izquierdas", pertenezco a la nación de los iroquois y estoy agradecido de que me hayas salvado la vida.
El hombre gigante rompió a reir en una sonora carcajada
- Yo soy John Wayne, y soy conocido como "aquel que piensa que el único indio bueno es el indio muerto".-exclamó sonriendo.
- Si eso es verdad, ¿ por qué no me has dejado morir tranquilamente en ese desierto?
- He dicho que soy conocido por eso que te he dicho.Pero eso no quiere decir que sea verdad- dijo repentinamente serio.-
No supe responder.Solamente le estoy eternamente agradecido.

practicamente magia (bonus track)

¿ Que hubiese ocurrido si a aquella inglesa no le hubiera dado por recortar las faldas en los 60?
Nosotros jamas nos habríamos fascinado contemplando el efecto que produce ver unas piernas saltarinas cruzando la calle, insinuando mucho más de lo que muestran .Y vosotras hubieseis perdido una de vuestras mayores y mejores armas para seducir por los ojos.
Cada cierto tiempo aparece una, para dejar al descubierto las maravillas que ha hecho la madre Naturaleza con algunas privilegiadas ( aunque las que no han sido tan agraciadas en el reparto, también se apuntan.) Bien ¿ quien ha dicho chicas Dove ?

trece rosas rojas

Acababa de leer un artículo sobre el rodaje de exteriores de la película "Trece rosas" en el barrio de La latina.La película cuenta la historia de unas jóvenes socialistas que fueron ejecutadas al terminar la guerra civil. Me pareció un tema interesante, así es que me bajé al Madrid antiguo a ver de que iba la cosa, y de paso tirar unas fotos . Calles medio desérticas ,(agosto en Madrid es lo que tiene), y al fondo un gran gentío de curiosos. Una buena muestra de que el interés de la gente por la trastienda del cine ni ha muerto ni parece que vaya a hacerlo en los proximos decenios.
Del asunto cinematográfico, toda mi experiencia se ceñia a una visita a uno de esos decorados que quedan por Almeria, convertidos ahora en atracciones para turistas y demás desocupados. Uhh, pero aquello no tenía nada que ver Impresionante,más de medio millar de extras totalmente caracterizados al estilo de la postguerra habían convertido la plaza de la puerta del moro en una suerte de viaje al pasado. Recreaban justo el momento en que las tropas franquistas entraban en el Madrid vencido. Banderas falangistas en los balcones, propaganda del yugo y las flechas, milicianos,(los de la boina roja son requetés, me informó una señora) tranvias,burros mezclados con técnicos de sonido, maquilladores, figurantes, suelos adoquinados y barricadas...
Los turistas se quedaban alucinados,no era para menos. De quitarse el sombrero. Lo importante : la historia de Martinez Lázaro. No conocía la trágica historia de estas adolescentes, pero ya estoy buscando el libro de Carlos Fonseca. Es una de los momentos mas escabrosos y conmovedores de aquella lucha fraticida.Sin motivo ni pruebas fueron sentenciadas y ejecutadas en menos de cuarenta y ocho horas.Incluso fueron juzgadas por un crimen sucedido cuando ellas ya estaban presas.Murieron por defender sus ideales, cuando podían haberse quedado en casa. Pequeños espíritus de libertad.
"... que no me lloreis. Que mi nombre no se borre de la historia" Julia Conesa 1939

vulture culture

No conocía la terrible historia de esta impresionante fotografia. Nunca la habia visto, ni antes oí hablar de ella hasta hoy. Para quien no la conozca, es la foto que obtuvo el premio Pulitzer en 1994, su autor Kevin Carter. Tres personajes. Un buitre espera paciente la presentida muerte de una niña sudanesa ,mientras el fotografo quizas con los ojos a la misma altura que el buitre detiene ese instante. He leido que Kevin esperó veinte minutos para conseguir un mejor ángulo. Tomada la instantanea Carter se marchó de allí. No hizo nada por la pequeña, sólo espantar momentaneamente al ave carroñera. A unos cientos de metros, había un campamento de la ONU al que probablemente la niña nunca llegó. Tres meses después de recibir el Pulitzer, Kevin se suicidó enloquecido por el sentimiento de culpa,acechado por sus propios fantasmas, por la droga y odiando esa fotografia que le hizo célebre. Parece fácil criticarle,maldecirle por no implicarse y ser un simple espectador de una muerte segura. Es muy sencillo hacerlo, mientras trece años después de aquella foto otros niños siguen muriendo de hambre sin que nadie lo evite. Es como si nada, tantas películas, series, novelas han hecho que nos acostumbremos a todo y que en una especie de síndrome de Estocolmo aguantemos impasibles esas imágenes de pesadilla.

“Kevin Carter”- Manic Street Preachers
Hola revista Time, hola premio Pulitzer
Cicatrices tribales en Tecnicolor
“Bang Bang Club” AK 47 hour
Kevin Carter
Hola revista Time, hola premio Pulitzer
El buitre acechaba la mentira de la pipa blanca sin cesar
Gastando tu vida en blanco y negro
Kevin Carter, Kevin Carter
El elefante en el que él apoya su cabeza para dormir es tan horrible
Clic, Clic, Clic, Clic, Clic
Ahogate en el clic
Kevin Carter

urban exploration

Era como un pequeño ritual,acercar la cara a la ventana, poner las manos de forma que la luz no se reflejase sobre el cristal y contemplarla con infantil curiosidad durante esos breves segundos. Instantes mágicos, incluso parecía que el conductor del metro, en gesto cómplice, reducía la velocidad para prolongar esos enigmáticos segundos. Y luego otra vez los aburridos túneles.
Había algo fascinante en aquel andén abandonado en la más completa oscuridad, solo rota en parte por las luces de nuestro vagón..Siempre intentaba ver algo cambiado,un pequeño signo de vida.Pero nunca cambió nada, el tiempo parecia que se hubiera detenido allí definitivamente. ,los mismos carteles de publicidad,la misma taquilla llena de polvo.
No recuerdo la primera vez que mi padre me habló de aquel sitio fantasma, Chamberí, pero me gustaba que me contase una y otra vez la historia de aquella estación cerrada desde hacia décadas por estar demasiado cerca de otra estación.Dicen que estaba exactamente igual que el dia que la abandonaron, ni siquiera vaciaron las papeleras con los billetes usados. Simplemente un dia se fueron,tapiaron las entradas,y solo el esporádico pasar del metro rompía de vez en cuando aquella oscuridad y silencio. Ahora creo que es presa del vandalismo,la han hecho suya y todo ese pasado pronto quedará reducido a escombros...Triste. En otros paises no existe esta cultura del vandalismo contra los sitios abandonados. La gente no encuentra diversión en hacer graffitis y destrozar una vieja estación o un fresco románico ( lo he visto, lamentablemente ). En cierto modo, se respetan esos cementerios del tiempo. Navegando por internet se pueden encontrar cientos de imagenes de estos sitios abandonados para siempre. Lugares que dejaron algún dia de ser rentables,ruinas de momentos mejores.Ponen los pelos de punta ¿ a que si ? Pero lo curioso, y que me ha hecho recordar "Chamberí"no han sido esos escenarios de película de terror, sino encontrar un blog abandonado hace tiempo, el dueño dejó un dia de escribir en él,lo olvidó y quedó fantasmal y en silencio, atrapado en el tiempo. Hasta que alguien pasa y durante unos segundos se fija en él,y los duendes rugen de gozo y satisfacción.Es la sensación de corretear por una casa abandonada. Me voy a ver Silent Hill...

por la boca...

Has decidido volver al redil,como una niña buena. Corriendo un tupido velo sobre tu lado más borde y provocativo, y contraatacando con tu lado infantil,cariñoso y menos descarado. Ay, esa lengua afilada vomitando al mundo tus pensamientos menos diplomáticos, tus odios más ácidos.La gente no siempre está preparada para oir lo que no le gusta. A veces es mejor ceder un poco, no afrontar una discusión. Aunque el cuerpo te lo pida y sepas que vas a salir victorioso.Esa lengua siempre te traerá problemas.
Pensamientos, odios, los que quizás todos tenemos pero no nos atrevemos a compartir con los demás por miedo a que nos tomen por revolucionarios paranoicos. Y además,ya sabes que andan siempre con la antenita puesta ...

cerca del cielo

Terra naomi en tour virtual. Ella misma compone, se graba en video y se sube a you tube.Lo hace de puta madre, ( cantar) Llevo un rato oyendo "Flesh for bones", "Jenny", "Up here" "Say it´s possible"... Que bien suena la música desnuda.

!! Que les jodan!!

Siempre me ha caido bien la inglesita.Una "pequeña triunfadora", con su escaso metro sesenta y ocho,sus dientes de conejillo y su imperfecta perfección.Una chica "normalucha" ( un miajita anoréxica y andrógina eso si, pero ella siempre ha sido así )compitiendo con todas esas uniformales topmodels de metro ochenta. Nada del otro mundo, pero es eso lo que me gusta de ella. La actitud rebelde,Kate tiene ese algo que otras modelos no tienen.Si no no llevaría quince años en el ajo.Pero la carne es débil,y quizas apretaste demasiado el acelerador Kate !!más velocidad!!, pero es tu decisión...
Dias de vino y rosas para ella. Tras su espectacular caida al descubrirse que consumia drogas, los carroñeros hipócritas te juzgaron y te encontraron culpable de un acto tan personal e intimo como dormir o cagar.La primera modelo maldita. ¿os creiais que ibais a acabar con ella? .!Ni de coña! Eres una superviviente, has tocado fondo y has vuelto. !! Que les jodan, Kate!! El negocio es el negocio.